A pressa...

... de que me acusas é respeito.
Respeito pelo teu tempo, pela tua vida, pelos teus sonhos.

A minha pressa é decisão.
Pegar ou largar, sem protelar.

A pressa que te apressa é amiga, protege-te.
Evita-te ilusões, preserva a tua esperança.

A velocidade com que vivo é honesta.
Não empata, não desperdiça, não (ab)usa.

A pressa com que avanço e descarto é sincera.
Não te prende, não te engana... liberta-te.

Por isso, respeita-me, protege-me...
... apressa-te!

Da série...

... de boas respostas que me faltam no momento certo...
... para a afirmação "Pensas demais":

"Neste caso, sinto de menos..."

A casa...

... espera-me.
Escura e fria.
Deserta, sozinha.

O silêncio segue-me.
Quieto, sossegado.
Companheiro afeiçoado.

A solidão recebe-me.
Abriga-me, aquieta-me.
Abraça-me, aceita-me.

Suspiro.
É só aqui que não me sinto só...

Realmente...

... há situações em que somos primorosamente ignoradas se tentamos falar de certos assuntos.

Há algum tempo atrás, irritava-me sobremaneira com quem já vaticinava o 'desfecho inevitável' deste campeonato... ainda a procissão ia no adro.
Mas, por acaso, alguém acreditaria que o Porto não iria perder pontos no decorrer desta prova?!
Condescendentemente, olhavam-me e diziam com segurança:
"Pois, talvez... mas vai ser muito difícil".
E assunto encerrado!

Em duas jornadas, o Porto perdeu 4 pontos e o Benfica ficou a depender só de si.
E a procissão ainda mal saiu do adro...

E agora?
Que vaticinam os 'entendidos'?

Da minha fome...

... não falo.
É normal.
(A fome, entenda-se.
Não o silêncio.)

Da minha fome não falo.

Grito-a, em áridos desertos.
Escrevo-a, em folhas vazias.
Esvazio-a, em almas estéreis.
Despejo-a, em corpos tão famintos como o meu.

Da minha fome não falo.

Notam-se apenas vestígios.
Adivinham-se somente os sinais.

Da minha fome, mesmo muda, sou escrava.
Da minha avidez, escondida, prisioneira.

Na minha fome, murcho e definho.

Mas nela, combato e resisto.
E por ela, renasço e vivo!

Eu sou...

... a mulher que procuras.

A que se deita no teu colo em busca de carinho.
A que te diz que é feliz só porque te encontrou.

A que te mima em gestos e mil palavras.
A que te procura e sente sempre a tua falta.

A que te quer e deseja e se deixa conquistar.
A que se te molda e encaixa e nunca te vai deixar.

Eu sou a mulher que insistes em procurar...
... se tu fores o homem que anseio encontrar.

Este ano...

... anseio pelo Natal que se aproxima.

Quero a Árvore de Natal de que tinha abdicado há anos.
E aguardo, com alegria, o fim de semana em que enfeitarei a casa e farei o Presépio.

Vou inventariar o que me falta e comprar fitas, bolas, neve, luzes...
Quero acender a lareira (quando virá o frio?) e, a seguir à Missa do Galo, abrir os (poucos) presentes sentada no chão.

E quero-os lá... a todos... os meus 'favoritos'.
Os Pais muito amados.
A prima quase irmã.
A vizinha quase mãe.
Os amigos quase família.

Este ano, voltei a imaginar, com esperança, o Natal que se avizinha.
Mesmo sabendo que não irá ser nada como o sonhei...

Há quem...

... parta sem nunca se ter ausentado.
E quem desapareça, sem nunca ter chegado a partir.

Há quem se despeça mas para sempre fique.
E quem nos abandone, sem nunca dizer adeus.

Há quem esmoreça e se esbata, na velocidade dos dias.
E quem se entranhe e que cresça, na monotonia das horas.

Há quem se empurre e resista.
Quem se puxe e tente fugir.

Quem se ama e nunca se quis.
E quem se quer mas nunca se conseguiu amar...

Sem nada...

... lhe perguntar, dizia-me...

Que estava triste, perdida.
Que o desalento a derrotava, vencia.

Que lhe custava (cada vez mais) recomeçar...
... outra vez... mais uma vez.
Que já adivinhava futuros e desenlaces.

“Já lhes conheço todas as conversas, os sinais”
“Os inícios cheios de entusiasmo”
“Os fins repletos de desânimo”

Que amarfanhara a vontade de ser Mãe porque sabia...
... que, mais cedo ou mais tarde, o viria a ser sozinha...
... e ser Mãe, só para ser Mãe, isso não queria.

Que não conhecia relações felizes... de corpo e alma.
Amores sem traições... de corpo ou de alma.

Que ansiava ‘apenas’ por companhia.
Que procurava ‘apenas’ um companheiro.
Mas que esse pouco era tanto, tanto... e tão remoto.

E dizia-mo com voz de Primavera.
Com os sonhos todos ainda presos no olhar.

E eu pensei...
... ela sou eu a falar.

Para sempre...

... serei a mais feia.
A mais pobre.
A menos afortunada.

Para sempre serei a mais sozinha.
A preterida.
A menos querida.

Para sempre lamentarei.
Continuamente chorarei.

Porque sou cega e triste.
Ingrata e sombria.


E de nada adianta
Ser mulher, não mais criança.

Para sempre serei a pior.
Mesmo sabendo ser melhor...